29 de janeiro de 2011

Fico tão cansado as vezes, e digo pra mim mesmo que esta errado, que não é assim, que não é este o tempo, que não é este o lugar, que não é essa a vida

(Caio F.)

25 de janeiro de 2011

Ele pode estar olhando tuas fotos neste exato momento. Por que não? Passou-se muito tempo, detalhes se perderam. E daí? Pode ser que ele faça as mesmas coisas que você faz escondida, sem deixar rastro nem pistas. Talvez, ele passa a mão na barba mal feita e sinta saudade do quanto você gostava disso. Ou percorra trajetos que eram teus, na tentativa de não deixar que você se disperse das lembranças. As boas. Por escolha ou fatalidade, pouco importa, ele pode pensar em você. Todos os dias. E, ainda assim, preferir o silêncio. Ele pode reler teus bilhetes, procurar o teu cheiro em outros cheiros. Ele pode ouvir as tuas músicas, procurar a tua voz em outras vozes. Quem nos faz falta, acerta o coração como um vento súbito que entra pela janela aberta. Não há escape. Talvez, ele perceba que você faz falta e diferença, de alguma forma, numa noite fria. Você não sabe. Ele pode ser o cara com quem passará aquele tão sonhado verão em Paris. Talvez, ele volte. Ou não.

(Caio F.)

3 de janeiro de 2011

Cansada

em ver a vida em preto e branco, de não conseguir enxergar as cores do arco - íris, de não sentir as cores me tocarem.
Cansada de sentir que sou eu, e só eu.
Cansada de não lembrar o que é ser realmente feliz, durante um tempo significável.